Garten im Winter
22. Dezember 2022
…und glaub ja nicht,
dass der Garten im Winter seine Ekstase verliert.
Er ist still.
Aber die Wurzeln sind aufrührerisch,
ganz tief da unten.
Rumi
Garten im Winter
22. Dezember 2022
…und glaub ja nicht,
dass der Garten im Winter seine Ekstase verliert.
Er ist still.
Aber die Wurzeln sind aufrührerisch,
ganz tief da unten.
Rumi
Das weiche Tier deines Körpers
17. Dezember 2022
Du musst nicht gut sein.
Du musst nicht auf deinen Knien
hundert Meilen durch die Wüste rutschen, bereuend.
Du musst nur das weiche Tier deines Körpers
lieben lassen, was es liebt.
Erzähl von deiner Verzweiflung,
ich erzähl dir von meiner.
Inzwischen dreht die Welt sich weiter.
In der Zwischenzeit bewegen sich die Sonne und die klaren Kristalle
des Regens über die Lande,
über Steppen und Bäume,
über Berge und Flüsse.
In der Zwischenzeit halten die Wildgänse, hoch in der klaren, blauen Luft,
wieder Kurs auf ihr Zuhause.
Wer immer du bist, egal wie einsam,
die Welt bietet sich deiner Vorstellung an,
sie ruft nach dir wie die Wildgänse, rau und aufregend,
und kündet wieder und wieder
von deinem Platz in der Familie der Dinge.
Mary Oliver
Gegenwärtige Erwartung
16. Dezember 2022
Wo du auch hingehst
mit deinen träumenden Füßen
sorgsam hingesetzt in dein gegenwärtiges Leben
seltsam beflügelt jedoch wie Merkurs Fersen
in einer ahnungsvollen Erwartung:
immer wieder werden sich riesige Blöcke von Luft
wie fügsame Herden bewegen lassen durch dich
und auf mich zukommen
alle Regen die je deine Wange treffen werden
kommen zu mir zurück
aufgelöst bist du in jedes Teilchen der Erde
mitgeteilt hast du dich allen schwebenden Wolken
und die Wälder der Blumen sprechen in deiner Sprache
nichts kann dich mehr trennen von meinem Herzen
mit jedem Sonnenstrahl sinkst du in mich
wie ein Same
über alle Wasser hinweg
bis zu den blätternden Sternen der Windrose
Friederike Mayröcker
Gefrorener Wasserfall
15. Dezember 2022
Reglos hängt er am Fels,
eisgraue Wurzeln ins Nichts getrieben,
manchmal ein Windgeläute,
gläsern.
Unsichtbar im Gestein:
gestauter Schwall
für die Wasserorgeln des Frühlings.
Christine Busta
Glühender Schnee
13. Dezember 2022
Die Luft riecht schon nach Schnee, mein Geliebter
Trägt langes Haar, ach der Winter, der Winter der uns
Eng zusammenwirft steht vor der Tür, kommt
Mit dem Windhundgespann. Eisblumen
streut er ans Fenster, die Kohlen glühen im Herd, und
Du Schönster Schneeweißer
Legst mir deinen Kopf in den Schoß
[…]
Schnee fällt uns mitten ins Herz
er glüht
[…]
Sarah Kirsch
Alltagszärtlichkeit
12. Dezember 2022
Jetzt, wo ich die Teekanne
-wie oft gebraucht,
dann zur Seite gestellt-
wieder aus dem Schrank nehme,
sehe ich sie plötzlich
-verbunden mit unseren Jahren-
mit Zärtlichkeit,
sehe ich den von Schneeflocken
punktierten Tag,
an dem du sie gebracht
und auf den Tisch gestellt hast.
Walter Helmut Fritz
Kleben und Schweben
10. Dezember 2022
Wir haben das Schweben verlernt,
weh uns, wir kleben am Weg,
vom Leuchten der Sterne entfernt
die Flügel gesenkt und träg,
so trotten die Füße ergeben.
Ach, Liebster, bevor es zu spät,
versuchen wir´s, uns zu erheben.
Mascha Kaléko
Reklame
8. Dezember 2022
Wohin aber gehen wir
ohne sorge sei ohne sorge
wenn es dunkel und wenn es kalt wird
sei ohne sorge
aber
mit musik
was sollen wir tun
heiter und mit musik
und denken
heiter
angesichts eines Endes
mit musik
und wohin tragen wir
am besten
unsre Fragen und den Schauer aller Jahre
in die traumwäscherei ohne sorge sei ohne sorge
was aber geschieht
am besten
wenn Totenstille
eintritt
Ingeborg Bachmann
Ein guter Tag
6. Dezember 2022
In Schönheit durchs Leben gehen
die Seele entgiften
Orte von großer Kraft aufsuchen
morgens dem Gesang der Vögel zuhören
den Schneeflocken beim Fallen zusehen
die frische Luft einatmen
in schöner Erinnerung schwelgen
keine Laus auf der Leber lassen
Lachen bis kein Groll mehr übrig ist
Luisa Francia
Geschenk zum Advent
4. Dezember 2022
Was ich dir zum Advent schenken möchte
Einen Orgelton wider den finsteren Morgen,
meinen Atem gegen den Eiswind des Tages,
Schneeflocken als Sternenverheißung am Abend
und ein Weglicht für den verloren geglaubten Engel,
der uns inmitten der Nacht die Wiedergeburt
der Liebe verkündet.
Christine Busta